📚 Les rencontres oniriques d'Elric Marvie | Eric Marie | 2024

Le lecteur, tu vois, c'est souvent un découvreur de l’imaginaire, mais pas forcément tendance Indiana Jones. Il aime bien partir en balade, mais avec une boussole bien réglée sur le nord du bis repetita placent et un guide France Moisir sous le coude, histoire de pas se perdre dans les bois touffus de l’invention et dans les déserts du « J’connais pas ! ». Quand il est vraiment pas sûr de lui, il va voir les géographes de l’imaginaire, ces braves gugusses qui te pondent des cartes aussi précises qu’inutiles et qui te rassurent en te caressant le cortex à coups de jargon bien huilé.

Eux, faut dire qu’ils demandent pas mieux. Moyennant quelques biftons et ton attention, ils te font grimper dans leur tour d’y voir avec escaliers en colimaçon et en circonlocutions pour t’emmener sur le balcon des possibilités. Une fois arrivés là, ils te font leur petit numéro :
— Là, mon brave, derrière les Monts de la Prévisibilité, c’est l’Horizon d’Attente !
Et pendant qu’ils se frottent la barbichette en se coinçant un talbin entre leur oreille et leur crâne d’œuf, ils enchaînent :
— Ici, sous nos panards, c’est la Forêt des Sous-genres ! Attention, hein, sans guide, vous êtes bon pour y finir en chair à synopsis.
Et d’un dernier geste, ils désignent l’inévitable :
— Là-bas, pépère et pérenne, y a le Fleuve de la Redite. Le même flot depuis toujours, mais ça se vend comme des petits pains dans la gueule…

Et les braves gens écoutent, se laissent mener par le bout du lazingue, se disent que si c’est sur la carte, c’est que c’est du balisé, du sûr, du recommandé par l’Académie du Tiède et du Prévisible. Tant mieux pour eux. Moi ? Rien à secouer des sentiers battus et rebattus ! Les autoroutes du déjà-lu, très peu pour ma pomme ! Moi, c’est hors-piste ou rien. De l’expérimental, du qui-te-prend-à-rebrousse-cerveau. Et quand tu sors du cadre et du calibré, tu tombes sur des bouquins qui te décapent les synapses, des pépites aussi fraîches qu’une bière du savoir sortie du frigo de la surprise.
"Les Rencontres Oniriques d'Elric Marvie" d’Éric Marie rentrent exactement dans cette non-catégorie. Si t’as peur de l’inconnu, passe ton chemin. Mais si t’aimes les chemins de traverse qui renversent, alors fonce, mon pote, et accroche-toi à ton bonnet péruvien !

« Mais est-ce que ça a encore la tronche d’un bouquin ? » que vous me lanceriez bien, si vous existiez. Parce que soyons clairs, vous n’êtes que des ectoplasmes sortis de mon esprit en surrégime et en surchauffe de chroniqueur littéra...

Le lecteur, tu vois, c'est souvent un découvreur de l’imaginaire, mais pas forcément tendance Indiana Jones. Il aime bien partir en balade, mais avec une boussole bien réglée sur le nord du bis repetita placent et un guide France Moisir sous le coude, histoire de pas se perdre dans les bois touffus de l’invention et dans les déserts du « J’connais pas ! ». Quand il est vraiment pas sûr de lui, il va voir les géographes de l’imaginaire, ces braves gugusses qui te pondent des cartes aussi précises qu’inutiles et qui te rassurent en te caressant le cortex à coups de jargon bien huilé.

Eux, faut dire qu’ils demandent pas mieux. Moyennant quelques biftons et ton attention, ils te font grimper dans leur tour d’y voir avec escaliers en colimaçon et en circonlocutions pour t’emmener sur le balcon des possibilités. Une fois arrivés là, ils te font leur petit numéro :
— Là, mon brave, derrière les Monts de la Prévisibilité, c’est l’Horizon d’Attente !
Et pendant qu’ils se frottent la barbichette en se coinçant un talbin entre leur oreille et leur crâne d’œuf, ils enchaînent :
— Ici, sous nos panards, c’est la Forêt des Sous-genres ! Attention, hein, sans guide, vous êtes bon pour y finir en chair à synopsis.
Et d’un dernier geste, ils désignent l’inévitable :
— Là-bas, pépère et pérenne, y a le Fleuve de la Redite. Le même flot depuis toujours, mais ça se vend comme des petits pains dans la gueule…

Et les braves gens écoutent, se laissent mener par le bout du lazingue, se disent que si c’est sur la carte, c’est que c’est du balisé, du sûr, du recommandé par l’Académie du Tiède et du Prévisible. Tant mieux pour eux. Moi ? Rien à secouer des sentiers battus et rebattus ! Les autoroutes du déjà-lu, très peu pour ma pomme ! Moi, c’est hors-piste ou rien. De l’expérimental, du qui-te-prend-à-rebrousse-cerveau. Et quand tu sors du cadre et du calibré, tu tombes sur des bouquins qui te décapent les synapses, des pépites aussi fraîches qu’une bière du savoir sortie du frigo de la surprise.
"Les Rencontres Oniriques d'Elric Marvie" d’Éric Marie rentrent exactement dans cette non-catégorie. Si t’as peur de l’inconnu, passe ton chemin. Mais si t’aimes les chemins de traverse qui renversent, alors fonce, mon pote, et accroche-toi à ton bonnet péruvien !

« Mais est-ce que ça a encore la tronche d’un bouquin ? » que vous me lanceriez bien, si vous existiez. Parce que soyons clairs, vous n’êtes que des ectoplasmes sortis de mon esprit en surrégime et en surchauffe de chroniqueur littéraire. Mais ça tombe bien, ça me fait une transition parfaite.

Alors moi, pépouze, je vous réponds : « Évidemment, mes braves, car moi, je fais des retours de lecture, pas des bilans comptables ! » L’opus d’Éric Marie, c’est une brochette de petits textes ciselés au cordeau, imaginés avec un concept plus solide qu’un coffre-fort de la Banque de France : un type bien ordinaire qui profite de ses nuits pour s’offrir des virées dans un passé parallèle où il tape la discute avec les grandes figures de la culture populaire.

Un Doctor Who en pyjama qui a troqué le TARDIS pour un oreiller dimensionnel et qui s’invite à la table de la nostalgie pour s’enfiler des madeleines de Proust façon buffet à volonté, mais sans le risque d’indigestion. Un aventurier de l’autre côté du miroir qui dérive et dérêve façon "Mes nuits sont plus belles que vos jours". Un onironaute qui navigue en eaux troubles, là où les idées les plus fumeuses en tapent cinq avec l’aléatoire. Bref, un recueil d’histoires à dormir debout… et à réveiller les cerveaux amorphes.

Te voilà donc convié à un gueuleton littéraire où le fantastique, l’humour et l’inattendu sont servis à volonté, mon brave sémiophage bibliolâtre, plus communément appelé lecteur. Si t’as un faible pour le roboratif qui cale sans plomber, alors les escapades oniriques d’Elric Marvie risquent de te chatouiller agréablement les neurones.

"Chez moi, personne ne m'attend, mes journées sont aussi insipides qu'une tranche de pain rassis trempée dans de l'eau tiède. Même les canards qui ont le bec fin n'y goûteraient pas. Et pourtant, loin de moi l'idée de me plaindre, bien au contraire [...] Depuis mon accident de voiture, il y a deux ans, et le coma qui en découla, je suis un voyageur de la nuit, un visiteur de l'au-delà, un pérégrin dans un monde parallèle".

Voilà une mise en bouche pour le moins programmatique. Tu l'auras compris, ce livre fonctionnera sur le principe de "1 rêve = 1 chapitre". Et crois-moi que ce dormeur va te tenir éveillé ! Tu vas rencontrer du beau monde dans ses déambulations qui n'ont même pas besoin de jambes : Lino Ventura qui a les crocs, Georges Brassens en pleine tempête dans son cerveau, Alain Bashung qui ne tient qu’à un fil, Brian May avec un ballon, Louis XIV en guerre contre le parfum, Marilyn Monroe à la coule, Romy Schneider en retard, Louis de Funès avec les endosses en vrac, et tout un tas d'autres clampins et clampines qui ont eu leur quart d'heure wahrolien de gloire voire même leur heure.

Mais cette idée en or, ce concept qui joue dans la cour des grands, ça vaudrait pas tripette sans un style ciselé aux petits oignons caramélisés, mijoté dans la sauce du meilleur classicisme. Et là, crois-moi, y en a à chaque tournant de phrase. Pas d’am-stram-grammaire à l’arrache, ni de syntaxe qui se prend les pieds dans le tapis, mais du chantourné, du cossu, de l’orfèvrerie syntagmatique et paradigmatique (faut vraiment que j’arrête le dico, moi !) qui brille comme un pare-chocs de Cadillac sous un réverbère.

Monsieur Marie, il te fait pas du réchauffé à la sauce paraphrasante ni du surgelé sémantique. Il fait plutôt dans le français ciselé dans son jus d’apparente simplicité. De l'évident sophistiqué. Et ça, ami lecteur/amie lectrice, c'est chaud patate à coucher sur papier et sur document word. De la belle ouvrage. Il a été là où Alphonse Allais et je l’en félicite.

Tu l'auras capté, mon cher décodeur d'émotions et d'intrigues encodées, ces tribulations de ce super-héros du corps astral qui prend tarif à chaque sieste, ben elles m’ont bien botté. Alors je t’invite illico à t’étaler sur ton plumard, non pas pour pioncer comme un loir, mais pour te fader un sacré bon moment. Ce bouquin-là, il te fera pas piquer du nez, parole d’arpenteur de paragraphes !
Mais qu’est-ce que tu glandes encore là à ronfler debout ? File me l’acheter fissa, avant que je te secoue plus fort qu’un réveille-matin qui déconne !